Une patiente vous attend.
- J'ai une visite de contrôle. - Vous parlez
de M. Casdin ? "Décédé" est écrit sur son dossier.
Comme sur ceux des autres patients que vous avez programmés.
J'ai été enrhumée tout l'hiver.
J'ai joué longtemps, mais c'est le printemps, non ?
Je me sens à plat, comme si un truc grave m'arrivait.
"À plat" ! Vous avez pas autre chose ?
- Maux de gorge ? - Non.
- Le nez qui coule ? - Non. Je suis infirmière.
Pouvez-vous me faire un bilan sanguin
et un examen de la thyroïde ?
Docteur Cuddy ! On a besoin de vous.
J'en profite pour retourner au bureau
- établir mon diagnostic. - Elle s'est uriné dessus.
Normal, elle convulse...
C'est vert.
Intéressant.
Femme de 35 ans. Infirmière en chef
- dans une maison de retraite. - Symptômes neuro et...
"P" ?
Elle pisse vert, d'accord.
Joli.
"Neuro" est écrit en vert. Les symptômes neuro
sont verts également ?
Désormais, j'utiliserai 2 couleurs. Vert : ironie.
- Infection à pseudomonas. - Pas de fièvre. Des toxines ?
Pourquoi on prend ce cas ?
Bienvenue, Monseigneur.
On vous préparait un débriefing.
Désolé pour le retard. Et oui, l'urine verte satisfait
votre critère de choix de cas.
C'est intéressant. Mais on doit forcément le prendre ?
C'est moi qui prends le cas. Et vous l'acceptez.
OK, je l'accepte. Elle souffre d'épilepsie tardive
et elle aime beaucoup la bière de la Saint-Patrick.
Recherche de toxines chez elle
- et à son bureau. - L'examen neuro est normal.
Sa vie n'est pas menacée. C'est pas important.
Vous non plus, ça tombe bien.
- Ça va ? - Oui, ça va.
Tu t'es bien fritté avec House, ce matin.
Exprimer son désaccord et se fritter, c'est pas pareil.
Allez, vieux.
J'essaie juste de t'aider. On est amis.
T'es plus ami avec les 400 ados japonais
avec qui t'as joué en ligne hier soir.
Ton avatar devrait demander aux leurs comment ils vont.
Je te considère comme un ami,
même si on se voit pas trop en dehors du boulot.
- On s'est pas frittés. - Si, un peu.
Bon, si tu veux.
Et tu sais quoi ? J'avais raison.
Elle vous a eu. Effet secondaire du chlorure de méthylthioninium :
urines vertes. Une infirmière
connaît les dosages, sait simuler des convulsions.
Elle pisse vert, et on se penche sur son cas.
- Syndrome de Münchhausen. - Parce que vous avez trouvé
un médicament anti-Alzheimer chez les vieux ?
C'était sur son bureau.
Vous vous êtes déjà pissé dessus en public ?
À l'assoce juive, on fait ça en privé.
Pour une bonne raison.
Je sais reconnaître de fausses convulsions.
Celles-ci étaient réelles. Son problème, c'est le phénol.
De l'acide carbolique ?
Bien sûr, elle en a inhalé accidentellement
lors d'un traitement pour la goutte, en 1890.
On en trouve encore dans des sprays antiseptiques.
Elle en a abusé.
- Le phénol explique tout. - Faudrait en boire des litres.
Vous en trouverez aisément la preuve en explorant sa maison.
Au revoir.
Mettez-la sous hémoperfusion sur charbon activé
pour l'intoxication.
Vous y allez ?
C'était bidon, pour les sprays. Je comprends mieux.
Pourquoi lui faire perdre son temps ?
Pour pas qu'il sache que je perds le mien
à réfuter sa théorie de convulsions simulées. Chut !
Chris ?
Chris Taub, c'est ça ?
Neil Zane. On étudiait dans la même fac.
- Tu t'en souviens ? - Bien sûr.
- T'es devenu un grand ponte ? - Je suis médecin. Et toi ?
Je donnais une conférence en éco. Je me suis cogné la jambe.
J'ai un peu de temps. Suis-moi.
Des résultats ?
Rien au scanner.
Scintigraphie thyroïdienne ? Écho abdominale ?
Bien sûr. Si je vous envoyais des flashs de lumière, d'abord ?
Pour que je convulse à nouveau ?
On va devoir libérer la chambre, sinon.
Et merde !
Pardon, je suis désolée.
Vous risquez quoi ? La prison pour abus de confiance ?
Moi, je dois dire à mon employé qu'il avait raison.
C'est pas un Münchhausen. Je vais mourir
- si vous m'aidez pas. - Trouvez plus original.
Un chat... a prédit ma mort.
Les chats sont de très mauvais docteurs.
Non, ce sont les femmes ! Vous êtes foutue.
Tu as glissé ?
J'ai des vertiges depuis quelque temps.
Tu as fait un test pour la labyrinthite ?
Une semaine d'antibios. Ça n'a rien changé.
- Allonge-toi une seconde. - J'ai le vertige.
C'est normal.
- Tu enseignes quoi ? - L'esprit d'entreprise.
Je suis directeur d'une boîte de matériel médical.
C'est bon, relève-toi.
Alors, tu as une idée ?
Est-ce que...
C'est incroyable !
T'as fait quoi ? Je sens plus rien.
Tu avais des cristaux dans l'oreille interne.
Je les ai déplacés.
J'ai consulté 3 médecins pour ça.
- Je t'invite à dîner. - Laisse tomber.
Allez ! J'ai investi dans une boîte. Ça sera cool.
En fait, je suis marié. Et ennuyeux.
Je connais des gens mariés qui s'amusent.
Il y a quelques années, j'en faisais partie.
Bonne continuation, Neil.
Si vous me violez, tuez-moi d'abord.
J'ai le chat, Debby. Ça ne vous dit rien ?
Désolé, mais sans nom de famille...
Ils en ont parlé aux infos. On l'a recueillie
à la maison de retraite.
Elle dort près des gens qui vont mourir.
10 patients, l'an dernier. Et hier, elle a dormi
à côté de moi, sur le canapé. S'il vous plaît,
tout le personnel y croit, même les médecins.
Repassez plus tard.
J'ai une affaire en cours avec le prince du Nigeria.
Regardez cette vidéo. Vous verrez que je ne mens pas.
Docteur House,
je vous en supplie.
Ma poitrine !
Vite ! Ça va faire 8 secondes qu'on s'occupe pas d'elle.
Elle simule. Le chat me l'a dit.
Venez écouter...
Bruits respiratoires faibles. Bronchospasme.
Ça se simule pas, ça.
Debby passe son temps à arpenter les couloirs
de son royaume.
Ils ont eu tort de changer les règles d'American Idol.
Quand Debby s'endort sur le lit d'un patient,
on fait venir ses proches.
Vous voulez la soigner ? Elle est cinglée.
On est tous un peu fêlés.
C'est ce qui fait de nous des humains.
Debby accompagne les gens dans l'au-delà.
Les médecins nous ont confirmé...
Les cinglés aussi tombent malades.
Donc, vous pensez que cette histoire de chat
est absurde.
Et vous reconnaissez qu'elle a simulé des symptômes.
Mais vous la croyez malade, malgré tout ?
Sur ce ton, toute analyse semblerait ridicule.
Confirmez qu'elle simule, ou je la mets dehors.
- Encore ce ton ! - Vous avez 24 heures.
Consécutives ?
Que faites-vous ?
"Non, monsieur Bond, j'espère que vous mourrez."
- Bronchospasme. Allez ! - Bronchite.
Ni toux ni fièvre. Et Blofeld ne fumait pas le cigare.
Il aurait pu.
Il avait un repaire, il était riche.
Les riches aiment fumer un bon cigare.
Parfois, ils en font même cadeau.
Hé, Taub. Je donne pas l'impression
de vouloir faire passer un message ?
Si.
- Emphysème ? - Scanner pulmonaire normal.
Les chiens peuvent flairer un coma diabétique,
une crise d'épilepsie, un cancer. Ce chat a peut-être un don.
Je crois plus à une coïncidence.
Des millions de vieux et de chats.
Il en fallait bien un comme ça.
Debby a su avant vous que la patiente
avait un problème. Coïncidence ?
Si le chat n'avait pas prédit mais causé ces décès ?
Ted Nugent a raison.
Maladie des griffes du chat ou larva migrans viscérale.
Peut-être qu'il n'a pas tué les autres, mais va tuer Morgan.
Les vers seraient passés du chat aux poumons de la fille.
- Ces cigares étaient pour moi. - Oui, justement ! Pourquoi
un PDG vous envoie des cigares de luxe ?
- À cause de vos soucis de fric ? - Quoi ?
Il ne prend plus son muffin, le matin.
Il a dû perdre ses économies quand la bourse a plongé.
Je suis au régime.
Je suis aussi tombé sur votre compte en ligne.
Vous étiez resté connecté. Mais c'est surtout les muffins.
Cherchez des parasites dans les poumons.
On pourrait les aider.
Il faut être au moins quatre
pour chercher des vers imaginaires dans les poumons d'une folle.
T'as retrouvé ta bonne humeur.
Je dois te redire que je suis ton ami ?
J'ai dit à ma femme qu'on n'avait pas à se priver,
mais peut-être que si.
- T'as perdu tant que ça ? - Je m'en fous. C'est pour Rachel.
L'homme qu'elle a épousé n'a plus le même revenu. C'est dur.
Merci. Ma femme est une opportuniste, super.
Non, je veux dire qu'elle a épousé un maître du bistouri,
et qu'il est devenu le larbin d'un médecin cinglé...
Qui sauve des vies, donc c'est cool.
Il n'y a pas de parasites.
- Autre cause de bronchospasme ? - Reflux gastrique sévère.
Non. Pas d'œsophagite.
Pourquoi vous poussez ça ?
Parce que les patients en ont parfois besoin.
Et il n'existe pas encore de tracteur à piloter, ici.
Que fait-on chez les comateux ?
Vous croyez que ce chat va prédire la mort d'un patient ?
Non, je sais qu'il ne prédira la mort de personne.
Et je vais même démontrer...
Vous avez gardé cette patiente à cause du chat.
Vous craignez qu'il y ait du vrai.
Si je pouvais prouver qu'il n'existe pas de dieu
pour nous guider vers l'au-delà, je le ferais.
Mais je dois me contenter du chat.
- Vous avez peur ? - Les ondes cérébrales des chats
sont en Alpha, selon les rares tests
à avoir confirmé ce genre de phénomènes.
- Vous plaisantez ou je vous vire ? - Je plaisantais.
On a une patiente humaine. Allergies aéroportées ?
- Tests cutanés négatifs. - Poumons sensibles ?
Ou House a merdé. S'il a mal interprété
les bruits respiratoires, il peut s'agir d'un laryngospasme.
Une crise d'angoisse peut provoquer ça.
- Et c'est ce qu'elle a eu. - Je l'ai auscultée aussi.
- Tu dis que j'ai merdé ? - Le mot est fort, mais oui.
- Vous regardez pas leur suivi ? - Non.
C'est en double aveugle.
Je veux pas influencer inconsciemment Teddy.
Elle s'appelle Debby.
C'est des marbrures sur son bras ?
Il les avait à notre arrivée ?
Il est allergique aux chats.
- Personne n'a rien vu. - Regardez Debby.
Bonne nouvelle, monsieur...
Limpert.
En ne mourant pas ce soir,
vous aurez enfin fait une chose utile pour le monde.
Pas comme dans votre carrière de... pompier.
La théorie sur les allergies aéroportées
est la plus logique.
Test à la méthacholine sur la fille au chat.
Je vous ai dit de virer le "chat de la mort".
- Vous voyez un chat ? - Je vois une litière.
Mon invalidité m'empêche d'arriver aux toilettes à temps.
Vous pissez aussi sur les souris ?
Ces souris sont la preuve que je n'ai pas de chat.
Est-ce que ce sont...
les souris génétiquement modifiées du labo d'oncologie ?
Modifiées pour plus de saveur.
Débarrassez-vous du chat et de cette patiente.
Mon équipe lui fait un test à la méthacholine.
Le test est fini. Son résultat est négatif.
- Qui vous a parlé de ça ? Taub ? - Je ne le dirai pas. Mais oui.
Ses voies aériennes se sont bloquées.
Si ça se reproduit dehors...
Un chat avocat vous mettrait en garde.
Si vous ne lui indiquez pas la sortie,
les agents de sécurité le feront.
On va fumer ensemble pour se dire au revoir.
Je ne fume pas.
Très bien ! Si vous voulez pas que les ados vous trouvent cool.
J'ai fouiné dans votre sac. Horoscopes, porte-bonheurs...
Mais vous avez étudié dans de bonnes écoles.
Vous n'avez pas toujours été superstitieuse et idiote.
- Je suis pas... - Ça remonte à 4 ans.
C'est ça ?
Vous aviez une assurance familiale et vous avez changé.
Je venais de divorcer.
2 ans avant, vous avez eu un vaccin contre la varicelle.
On ne l'attrape adulte que si on a un enfant.
Ou si vous aviez un enfant,
car aucun enfant ne vous a rendu visite.
Ce qui m'amène à penser qu'un drame est arrivé.
C'était mon beau-fils, Timothy.
Que s'est-il passé ?
Il était à l'école. Il prenait son goûter du matin,
et il s'est étouffé.
Les institutrices ont fait tout ce qu'elles ont pu.
Il n'aurait pas dû mourir.
Et vous voulez que ça ait un sens.
C'est si grave que ça ?
C'est grave, car ça n'a pas de sens.
Ça ne ramènera pas votre enfant à la vie.
Et ça ne vous remettra pas avec votre ex.
Éruption sur le cou.
Ça suffira sûrement pas à Cuddy.
- Je peux plus respirer. - Hé, docteur !
Bruits respiratoires faibles ?
Hourra ! C'est officiel, vous êtes malade.
Un Churg-Strauss collerait bien. Voici le plan :
Taub, changez la litière du chat.
C'est ridicule.
C'est parce que je vous ai contredit
- à propos de l'urine verte ? - Non.
Fallait pas cafter à Cuddy.
Je n'attends pas d'excuses. Mais nettoyez ce caca.
Fais-le.
- Qu'il le fasse lui-même. - T'as raison.
On restera dans la pisse de chat. Je le ferai la prochaine fois.
Je me tire.
Maintenant que vous avez fini de donner votre leçon,
je vais faire le test à la patiente.
Quoi ? Votre sac va mourir ?
À moi d'être puni, car vous me croyez superstitieux ?
- Ça vous fait quoi ? - Ça me fait rien.
Je me demande pourquoi vous êtes si bête et crédule.
Numéro Treize, mettez la patiente
sous corticoïdes pour le Churg-Strauss.
À moins que vous ayez envie d'une dispute.
- Il est excellent. - C'est le meilleur.
Distillé avec la sueur des gestionnaires de fonds virés.
- T'es content d'être sorti ? - Oui.
J'avais pas prévu de le faire, mais sale journée au boulot.
J'avais un bureau comme celui-ci.
- Tu l'as plus ? - J'étais chirurgien esthétique.
Mais un jour, j'ai fait le bilan de ma vie et...
Et puis, merde.
J'ai eu une liaison avec la fille d'un associé.
Non-concurrence contre non-divulgation.
Le plus drôle, c'est que j'ai fini par tout avouer à ma femme.
- Tu aimes ton boulot ? - Comme toi, comme tout le monde.
Des hauts et des bas.
Tu mens pour me réconforter.
Oui. C'est le top. C'est moi qui dirige.
Je suis comme un gamin avec ses jouets.
- Que penses-tu du prototype ? - Remarquable.
1 cm moins large, ça serait mieux.
- Tu penses ? - J'ai de petites mains,
comme les chirurgiennes, un marché en plein essor.
Les filles et moi devrions utiliser nos deux mains pour faire ça.
Pourquoi je paie les idiots qui bossent pour moi ?
Pose cette piquette.
Parce que je vais t'ouvrir un truc exceptionnel.
- Qu'y a-t-il ? - Je suis allée aux toilettes.
Mes urines...
- Encore vertes ? - Non, marron.
J'ai rien fait, je le jure.
- Elle simule encore ? - Le bronchospasme était réel.
Elle simulerait certains trucs et pas d'autres ?
Mi-Münchhausen.
Je dis juste que l'urine marron n'a aucun sens.
- Quoi ? - Rien.
On a exclu tout ce qui explique des urines marron.
Pas de sang dans les urines. Rien au foie ni aux reins.
- Ça peut être fécal. Une fistule. - On a contrôlé.
- Ses urines sont encore marron ? - Forcément.
Quand on y a goûté...
On a éliminé toutes les causes possibles.
Si c'était pas un vrai marron ?
Que faut-il rajouter au vert pour faire du marron ?
Du violet.
Streptococcus bovis, lié à un cancer du colon.
Un syndrome paranéoplastique expliquerait le bronchospasme.
On a fait une coloscopie.
Pas de tumeur.
Le parapluie m'a rien fait non plus.
Quoi ? Tout ne tourne pas autour de vous.
Je sais que c'est stupide, mais je sais pas tout
- et je veux pas attirer... - Super. Je croyais
votre superstition liée au meurtre de vos parents.
Vous êtes juste stupide.
Que fait cette échelle ici ?
Je l'avais oubliée.
Les pilules-caméra sont plus précises.
Donnez-lui-en une. Et trouvez la tumeur.
Venez avec moi, petit Taub.
Désolé d'être en retard.
Le trajet est long depuis l'hospice.
Je savais quand je vous ai embauché que l'argent vous manquerait.
Comme la vie de pacha de votre nouveau copain.
Votre joli tampon d'entrée en boîte le prouve.
- Rassurez-vous, je reste. - Je sais.
Un type qui signe un contrat pour cacher son adultère
- n'a pas le cran de démissionner. - J'ai tout avoué.
Par culpabilité, pas par courage.
Bravo d'aller me balancer auprès de Cuddy.
Et d'arriver héroïquement en retard tous les jours.
Les lâches font de piètres employés.
Que vous soyez un lâche ou un lâcheur,
dans les 2 cas, je suis baisé.
Vous remarquerez que votre minette la flingueuse
s'est bien blottie contre ce monsieur comateux.
Plus important encore, elle l'a déjà fait hier.
Et il respire toujours.
C'est bon ?
Merci de m'avoir montré ça.
Ce nouvel environnement l'a peut-être perturbée.
En 1844, un pasteur dans l'État de New York
a additionné des dates de la Bible et prédit le retour de Jésus.
Ses fidèles ont tout abandonné et l'ont suivi dans un champ.
Devinez qui s'est pas pointé.
Ils sont revenus le mois suivant, encore plus nombreux.
Plus il était clair qu'il se trompait,
plus les autres y croyaient.
Je sais que j'ai l'air de leur ressembler.
Mais je sais aussi que vous avez tort.
Il va m'arriver quelque chose d'affreux.
Tu essaies de lui prouver qu'elle est pas mourante ?
Ce serait idiot, c'est peut-être le cas.
Elle a perdu un enfant.
Pourquoi attaquer ce qui la réconforte ?
Je me fiche que ses superstitions lui fassent du bien.
Je veux qu'elle soit plus lucide.
Et elle sera aussi heureuse que toi.
- Où on va ? - Faire une expérience.
Arrêtez, docteur Wilson ! C'est plus drôle.
Ton expérience sur le comateux n'a pas suffi ?
Pas pour la patiente, ni pour les millions de crétins
qui ont gobé cette histoire.
Pourquoi ça t'obsède tant ? C'est une idiote, laisse tomber.
Regardez, les enfants, un chat de thérapie.
N'importe quoi ! Y a que des chiens de thérapie.
Tu cherches la bagarre, toi. Elle est spéciale.
Si tu lui plais, il se passe des trucs intéressants.
Les enfants, la récré est finie.
C'est bon signe.
Soit tu commences à douter, ce qui est sain.
- Soit... - Je crois pas à ces conneries.
Soit tu commences à t'intéresser à ce que pensent les autres.
Et aux autres.
J'aimerais en entendre plus, mais je m'en fiche.
Retour de la pilule-caméra.
Polypoïde.
Bords relevés.
Ils sont nécessaires
à l'ouverture de l'appendice.
On a assez vu ça. Pas de tumeur.
Ce chat s'en prend à vos jambes. Vous allez mourir !
Ça viendrait pas de cette lumière rouge
qui s'agite ?
Oh non ! Le laser de la mort vous attaque.
Vous allez mourir !
On perd notre temps à chercher un cancer.
Elle va pas si mal. C'est peut-être mineur.
Ou on perd pas notre temps.
On a pu rater une lésion plane.
Un cancer de la peau avec métastases aux intestins.
Cool.
Recherchez des mélanomes.
Viens, minou.
Par ici.
Allez, viens.
- Quoi ? - C'est pas un cancer.
Maintenant, elle a des varicosités dans le dos.
Signe d'un syndrome de Cushing. Ça déclenche
des problèmes abdominaux et des urines marron.
Et le bronchospasme ?
Un Cushing associé à une myopathie.
C'est pas courant, mais...
Attendez un peu. Vous m'avez pas réveillé
pour un symptôme qui ne la tue pas. Quel est le vrai problème ?
Elle va mourir.
- On va soigner son Cushing... - Je parle pas
des varicosités. M. Limpert est mort.
Mon prof de gym au lycée ?
Le patient dans le coma.
Stable depuis un an et demi. Et il est mort.
Le chat avait raison, House.
Par ici, minou minou minou.
Dites-le encore une fois, sinon il viendra pas.
Vous avez raison. Boudez et tout va s'arranger.
Ce chat s'est assis sur moi. Il sent des trucs.
- Vous y croyez ? - Hier, c'était qu'une coïncidence.
Jusqu'à ce que je prouve le contraire sans le vouloir.
La patiente doit avoir un Cushing. Il faut trouver...
Un chat peut flairer des problèmes hépatiques ou rénaux.
Exact. Mais d'après les dossiers des vieux de la maison de retraite,
ils n'avaient rien aux reins ni au foie. Quoi d'autre ?
Les IRM ne montrent pas où est localisé le Cushing.
- Contrôlez l'ACTH. - Les chats perçoivent le bleu.
L'ACTH est à 11,7. C'est pas tranché.
Traiter le mauvais organe serait inutile.
- Un excès de cortisol la tuerait. - En tant que responsable,
vous auriez pu vérifier que ma porte restait fermée.
Ça aurait évité de courir après le chat.
Ça va ?
Votre nez !
- Il a dit quoi ? - Il a dit :
"Vous aimez le jus de canneberge ?"
Merde !
Moins cher que le faux sang. Et plus "canne-tastique".
Ne laissez plus ma porte ouverte.
Vous faites des gags, alors qu'elle pourrait mourir.
Que Chase fasse un prélèvement dans le cerveau.
S'il trouve, ça se passe là. Sinon, c'est les surrénales.
Je ne suis plus le même.
J'ai peur.
C'est pas une vie.
Je veux bosser pour toi.
Attends, t'as pas cru...
Je parlais pas de t'embaucher tout de suite.
- T'as besoin de gens comme moi. - Je sais, mais...
t'es pas diplômé en gestion.
Et j'ai embauché un responsable médical.
Laisse-moi investir dans ton affaire de scalpel laser.
J'ai un peu d'argent...
Le minimum est de 2 millions de dollars.
Écoute... je peux te laisser entrer avec un apport moins élevé.
Mais attention, ça va pas te rapporter avant un moment.
Je sais que ma vie changera pas du jour au lendemain.
Mais j'ai besoin d'amorcer un changement.
OK, allons-y.
Qu'espères-tu trouver à l'intérieur du comateux mort ?
De l'herbe à chat, un jouet en plastoc.
Je sais pas, on verra.
Votre patiente a fait un arrêt pendant l'intervention.
Son cœur est encore faible.
- Conclusions ? - Elle va peut-être mourir.
- Rien de nouveau. Et son ACTH ? - Taux un peu élevé.
Le Cushing est dans le cerveau. Action !
Vous êtes sûr, pour le Cushing ?
Elle ne présente pas de signe d'obésité.
Si c'était classique, on n'aurait pas un chat à gérer.
Donc, c'est le cerveau. On retire la pituitaire ou... ?
Me posez pas la question !
Posez-la à la patiente.
Exposez-lui la situation, elle décidera.
D'accord.
J'arrête avec mes théories. Tu me contredis toujours.
Je confirme celle sur le cul de Cuddy
qui grossit à la pleine lune.
- Photos sur mon blog. - Au lieu de harceler ta patiente
comme à ton habitude, tu te concentres sur un mort
lié ou pas à un chat magique,
pour me prouver que tu te fiches d'elle.
Le cas est résolu.
Je m'intéresse à un mystère scientifique.
Je tolère et j'encourage tes obsessions
pour une raison : elles sauvent des vies.
Mais là, je te suis vraiment pas.
Votre corps sécrète trop de cortisol.
On peut réguler ça avec des médicaments.
Et je serai guérie ?
Provisoirement. Ça peut revenir.
La seule solution définitive
serait d'ouvrir le crâne et d'enlever la glande pituitaire,
mais c'est risqué.
Vous avez déjà fait un arrêt cardiaque.
Je veux être opérée.
Ce truc va me tuer si je ne le tue pas avant.
À cause du chat ?
Vous voulez me dire combien je suis stupide ?
Je crois qu'il y a des choses que la science n'explique pas,
qu'il y a une place pour la foi et la prière,
mais dans la salle d'attente, pas au bloc.
Si je suis malade, il y a une raison.
Il y a une raison pour tout ce qui m'est arrivé.
Je ne sais pas laquelle. Mais je sais que s'il n'y en a pas,
si le monde n'a pas plus de sens que ça,
je ne tiens pas à y vivre.
Je vais programmer l'opération.
Déjà là !
Je reste pas longtemps, je démissionne.
- Vous avez un autre boulot ? - Non.
Alors, vous ne partez pas. À demain.
Vous n'acceptez pas ma démission ?
Ça évite que vous paniquiez, reveniez en rampant,
et que je vous reprenne après vous avoir engueulé.
Au revoir.
Amenez des beignets ! C'est bon, ces cochonneries.
Par ici, minou minou minou.
- Monsieur Taub ? - J'attends Neil depuis 15 minutes.
Il ne travaille plus ici.
- C'est le directeur. - Désolée, je peux pas vous aider.
Désolée.
C'est dingue ! J'investis dans sa société.
Il n'en a pas.
Il était réceptionniste intérimaire ici.
- Où est-il ? - En garde à vue.
Je peux pas en dire plus.
On était à l'école ensemble.
Il faisait croire ça à tout le monde.
Vous avez aussi soigné son problème d'oreille ?
Vous lui avez remis de l'argent ?
J'avais raison. Et, encore plus jouissif,
tu avais tort. C'était bien une coïncidence.
Le chat ne prédisait pas la mort. Il venait juste se réchauffer.
Bien sûr, les morts sont des bouillottes.
S'ils sont fiévreux, comme trois des patients concernés.
Ou s'ils dépérissent, comme les huit autres.
- Dépérir n'a jamais... - Si.
Si on te met une couverture chauffante.
Bravo. Grâce à ton délire sur ce chat,
tu as résolu un mystère sans intérêt.
"Sans intérêt" ?
Quand même !
C'est pas complètement sans intérêt.
Debbie s'est installée sur Morgan aussi.
Elle avait un coup de chaud.
D'où des rougeurs, des signes factices de Cushing,
mais il manquait l'obésité.
Un cancer.
Tumeur carcinoïde de l'intestin produisant de l'ACTH.
Mais ta pilule-caméra n'a rien décelé.
La tumeur est là où elle n'a pas pu aller.
L'appendice.
Bravo. Tu lui as sûrement sauvé la vie.
En lui évitant une chirurgie inutile.
Oui, bien sûr.
C'est quoi, le numéro du bloc ?
Simple curiosité.
Merci.
Je suis pas venu pour être remercié,
ça serait déplacé.
C'est plutôt pour jubiler.
Vous alliez vous faire charcuter le cerveau,
simplement pour chasser une foutue superstition.
Mais je l'ai pas fait.
Parce que c'est moi qui ai tout arrêté.
Et pourquoi ?
La science, la logique, la raison. Au choix.
Un chat s'allonge à un moment précis
sur votre ordinateur.
C'est la science, la logique, la raison,
ou peut-être autre chose.
Vous êtes une idiote.
Je me suis renseignée sur le pasteur de New York.
Ses fidèles n'ont jamais disparu.
Ils sont devenus les adventistes du 7e jour,
une grande religion. Cet homme a changé l'histoire.
Ses fidèles étaient aussi dérangés que lui.
Peut-être qu'il leur a donné une raison de vivre.
Bon rétablissement.
Kutner !
De la pisse de chat sur mon siège ?
- Du sang sur moi ? - Du faux sang !
Vous paierez le nettoyage.
- Pourquoi t'es encore en vie ? - Je sais pas.
Ça a dû l'impressionner que tu le défies.
Et que t'aies réussi à faire pisser le chat ici.
Oui, le chat.
- À demain. - Ouais.
Adaptation : Céline Desgardins
Sous-titrage : Médiadub International